давайте сюди свою  прозу кидати, яку хоч якось можна прирівняти до літератури) для початку моє
перше)
В рожденной музыке мне находить приходится потоки мыслей и чувства, что так сложно изобразить на бумаге или холсте. Обычно это эмоции, приход которых означает счастье или удовольствие. Но иногда они меня просто убивают. Получая удовольствие от подобного можно погрязнуть в этих эмоциях и стать зависимой от их источника… поэтому безысходность посещает меня часто. Хотя, разве я против? Заставить заснуть себя к утру, а потом спать как проклятая пол дня… не очень оригинально. Хотя, в темноте обостряется чувство собственных мыслей и гораздо лучше понимаешь себя.
Вчера она пристально изучала свои мысли и идеи их возникновения. Ее всегда занимает процесс понятия процесса. И скучным это не бывает никогда. В глубинах ее сознания вчера раздавался плачь и стон от боли, что так приходилось чувствовать… но ощущение того, что все потеряно ушло, а ей хотелось его испытать еще раз… еще раз пережить это все, чтобы понять где она прокололась. Или не прокололась? Была ли она виновата? Был ли там вообще кто-то виновен в чем-то? Нет, просто, опять не везет. Как обычно. Так страшно иметь подобные привычки, но вечно это не может продолжаться… Ты же ведь не представляешь, что так будет всегда? Конечно, не представляет. Да и вряд ли… все это временно. И твои вечные грусти припадки. Послушай то, что так дарило ощущение нереальности… хоть это и *попса*, но как ты ее любила. Все – лишь псевдоподобно, то что твое – истинно. Помни это, и войди в свои мысли. Ты теряешь ощущения и погружаешься в серый полумрак в котором есть лишь сладкий вязкий воздух и терпкий аромат в нем крепчайшего кофе. И дальше двигаясь, выбирая путь, иди и не оборачивайся назад. В конце будет то, чего ты так ждала. Ведь сейчас ты еще в прошлом… такие приятные воспоминания… Ты радуешь меня тем, что умеешь, даже не живя практически, создавать себе атмосферу, микромир, вспомнив который через пару лет, поймешь, что это было счастье. Да, изоляция – это счастье… Но это не может длиться долго, все должно разбавляться, что бы было что вспоминать. Ведь моя нынешняя теория построена на жизни в памяти прошлого. Ты слишком много вобрала всего, как вода помнишь все, все, что прошло сквозь тебя. Ты – материя, что хранит в себе все, как съемный носитель информации, но, к счастью, ты не пешка. Ты – микромир и ты вечна как Вселенная.
і друге) для почтаку тіки два нариси
Что будет завтра?
Захлебываясь в словах и отделяя мысли понемногу, истерика потихоньку угасала. Мне становилось  спокойно. Бороться с чувствами зачастую сложно, и, обычно, даже не возникает желания бороться. Цикличность так часто поглощает меня, но от этого живется легче. Частые вечерние прогулки для меня – часть этой цикличности. Привычка, но я не могу жить без дозы холодного, свежего вечернего воздуха, что так поглощает мое сознание. Но я не мучаю себя чрезмерной красотой более, иначе я сойду с ума. Помещая себя в гадкое общество я начинаю любить его красоту. Ведь уродства нет. Для меня. Надо всего лишь научиться видеть так мир.
Иногда я жалею, что умею мыслить. Иногда голова может завести в такие дебри сознания, что запутываясь в не проходной чаще непонятностей, становится невыносимо душно. В таком случае я ложусь на пол и погружаю себя, как бы, в новую реальность, где нет мыслей. Лишь эмоции беспочвенные.
Что ты чувствуешь? Э-эй! Слова отражались в голове гулким эхом и поглощались стенами. Мягкий плед окутывал ее, согревал. Атмосфера, царившая в комнате, дарила ощущение беспамятства и душила. Это был ее комфорт. Желания и цели трансформировались в далекие мечты. Казалось, что все – невозможно и реальность – лишь цель для истощения духа и плоти. Ничто досягаемо. Карандаши спасали ее не пару часов; рисунки нереального, глупая графика, что подавляла ее.
Распахнутое окно впустило в дом Тяжелый воздух Поздней осени. Его ароматы желтых листьев и мокрой древесной коры, тонкий запах увядших цветов – эта композиция была совершенна. В комнате сразу стало холодно и эта очищающая прохлада вмиг стерла из ее памяти все мысли и переживания. Временная радость и вода. Шум.
Пошел дождь. Шум. Гудящий ветер и мелкий-мелкий, но сильный поток воды падал с небес и заливал комнату. Она откинула окно и дождь забарабанил по стеклу. Теплый плед окутывал ее холодные ноги, в руках была чашка кофе. Шоколад. Теперь это слово становилось невыносимым. Тепло и холод. Горячий кофе и леденящий ветер. Воссоединение. Слезы. Просто для себя, чтобы очиститься, понять. Старые фотокарточки и желтые газеты трехгодичной давности, - это история. Вскоре девушка стала погружаться в сон, и, укутанная пледом отдалась Морфею. Завтра будет новый день…